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Me Cago En Mi Vida

A DOS DÍAS

A DOS DÍAS

Quedan dos días para la exposición de mi tesina ante un tribunal...

y cuanto más releo mi trabajo más gazapos encuentro.

¡Joder qué miedo!

¡Que se me follan!

Ahora es cuando recuerdo al hijoputa de mi editore ayudándome con la presentación de libros

"Ponte chulo, tú eres il autore..."

¡Claro! ¡Porque a ti no te van a mirar con lupa cazzo di cornutto!

Un tipo gordo con capucha negra me señala el camino al cadalso

"Oye, que será mejor si levantas un poco el cuello"

Madre mía, qué tensión

MISIÓN CUMPLIDA

MISIÓN CUMPLIDA

Han sido dos largos años investigando, escribiendo, dejándome las cejas ante tacos de papeles y ante pantalla de ordenador, pero por fin se acabó. ¡Por fin he terminado la tesina! ¡Mañana estará entregada y podré por fin volver a una vida normal!

 

¡Señor! ¡Misión cumplida! ¡Señor! ¡Ya estoy listo para matar al Señor Anderson!

 

Mi primera conclusión, eso sí, es la misma que cuando acabé el curso de skeletor: ¡Joder! ¡Qué cansado estoy!

MI PEQUEÑO DESPERTADOR

MI PEQUEÑO DESPERTADOR

 

Cuando firmas un contrato con una gran empresa crees que puedes estar seguro de que se va a cumplir. Por ejemplo, mi contrato con el gran marrón (si Baby trabaja para la Big Blue yo me permito hacer este chiste sobre la corporación para la que trabajo... y mil perdones a UPS) especifica que mi disponibilidad se limita a fines de semana y festivos de 19 a 7 horas. ¡Maravilloso!

Maravilloso, pero empiezas aceptando hacer vísperas (de noche) y acabas trabajando de lunes a jueves de día... justo lo contrario.

El caso es que, en la última Semana Santa, me tocó un glorioso turno de día, que acepté casi de buena gana por dos razones: Prácticamente no había que hacer nada y me tocaba con una compañera muy atractiva. Pero no conté con mi dependencia absoluta de las ganas de trabajar que tuviesen los conductores de los convoyes del Metro de Madrid... lo que significa toda una afrenta a la hermandad del turno de noche: Llegar a en punto o, peor, llegar tarde a hacer el relevo.

Es salir del metro y encontrarse con 600 llamadas perdidas desde el teléfono del equipo de seguridad de mi glorioso destino (ahí dentro hay alguien realmente aburrido) algo que se soluciona con unas mil o dos mil disculpas y con echarle la culpa al metro y a la sociedad. En todo esto, el sonriente compañero va y me dice que me llamaba por si me había dormido... Claro que es un compañero de la facción pro-perros y anti-gatos, gente que no comprende que puedes compartir tu vida con un pequeño mamífero que te odia y que se encarga de despertarte todas las mañanas (incluso cuando no tiene hambre o frío) en torno a las cinco menos cinco minutos de la madrugada.

Hace poco mi amigo Milos me envió un vídeo de Youtube que, menuda casualidad, explica exactamente mi situación matinal. Una rutina con la que estoy condenado a vivir los próximos quince años.

Helo.

EL GÉNERO SINDICAL-EPISTOLAR

EL GÉNERO SINDICAL-EPISTOLAR

Las cartas que recibe un afiliado de su sindicato deberían estar reconocidas como un género literario a parte. Me imagino como un montón de adolescentes inseguros, salidorros y llenos de granos (como yo lo fui) estudian en su aula de instituto el género sindical-epistolar, mientras planean botellones a gran escala (como yo hice cuando estaba en edad de merecer) Una profesora desmotivada, mal pagada y siempre al borde de la depresión, explicaría la estructura de una carta clásica:

Tras un encabezamiento con el nombre del sindicato y sin ninguna identificación clara, se procede a saludar al afiliado recordándole lo duro que sería vivir sin estar afiliado, comparándolo con ser un esclavo en las minas de coltan del norte del Congo, debido a la maldad y vagancia innatas de cualquier forma de vida basada en el carbono que estuviese empleada por la empresa en labores administrativas o directivas...

El género epistolar-sindical, hace especial hincapié en dos puntos:

  • 1) El resto de sindicatos son una banda de mercenarios vendidos al sistema. Se dirige a ellos con toda una suerte de originalísimos motes al mejor estilo de Jiménez Losantos.

¡Y otra vez la jodía OGT! ¿Qué han hecho ellos sino firmar todo lo que la empresa les ponía sobre la mesa? ¡Sin leerlo! ¡Vendidos! ¡Que son unos vendidos! ¿Y las Comisiones Perreras? ¡A esos los llamamos los ¡Yonohesido"! Yo no he hecho esto, yo no he firmado aquello, yo no he sido...

(ojo al agudo juego de palabras: OGT = Ojeté)

  • 2) Sólo el sindicato representado por el firmante de la carta es portador de la Palabra (la de Dios claro) y la Verdad Suprema (sólo que esta vez sin ántrax ni gas sarín) A ser posible, con gloriosas citas bíblicas...

Nosotros somos el grano en el culo de la patronal. Somos una idea que va de boca en boca. Somos GOLIAT CONTRA DAVID...

(Esto último es real. Un sindicato llegó a meter esta gloriosa frase en una carta de propaganda electoral el año pasado)

El enseñante, haría especial hincapié en el estilo que utilizan los autores de estas cartas al dirigirse al lector. Un estilo en primera persona, como de discurso de agitación... de putsch de cervecería. Un clásico que, con sus particulares licencias ortográficas, los conocedores del género sindical-epistolar denominarían hacer el bávaro:

¡Decirme quién más hace esto por nosotros! Yo doy seguridad a los medios de transporte, a los medios de comunicación, a los lugares de trabajo y de ocio... ¿Por qué me lo pagan llamándome segurata?

(100% textual ¡Lo juro!)

Cuando vendí mi alma al diablo uniéndome a un sindicato amarillo (y yo sabía que era amarillo... por eso pedía algo a cambio) creí que la cosa cambiaría... que gente que trata de parecer seria utilizaría fórmulas de comunicación internas más sofisticadas o, cuando menos, más adecuadas a su condición e imagen corporativa...

Hëil, camarrrada. Nuestrrro glorrrioso sindicato, siemprrre pensando en lo mejorrr parrra nuestrrra glorrriosa emprrresa, que es quien mejorrrr puede cuidarrr de tu bienestarrr, necesita tu ayuda en las prrroximas elecciones sindicales. Porrr eso esperrramos que vayas voluntarrriamente a votarrr al gimnasio de la emprrresa el prrróximo miércoles, y no nos obligues a irrrte a buscarrr a tu, esperrramos, gerrrmánica casa.

Te enviamos nuestrrro más calurrroso saludo con el brrrazo estirrrado.

¡Hëil Gütt!

Sin embargo, el camuflaje de este sindicato ha resultado ser tan logrado que parece que sus misivas a los afiliados las escriba el propio Ivá. Logran, y de sobra, parecerse a un sindicato normal en sus cartas. Mi eterna compañera de viaje se llama decepción:

¡Cómo coñio satreven a firmá sa'mieeeelda de convenio colectiu! ¡Cagon San Peo Bendito! ¡Cagon tó! Menúa panda de vendíos!

DONANTES POR EL ANONIMATO

 

Hace una semana el SAMUR tuvo que llevarse a un compañero de mi servicio por un ataque de ansiedad. A saber por qué le dio (sólo deseo que se mejore) pero la madre de todos los ataques casi me da a mí este lunes al abrir El País. De todos los periódicos que habían llegado, de todos los rotativos que había colocado ordenadamente, por fecha, empresa y planta, tuve que abrir el diario de PRISA... además por la página fatídica de la sección de sociedad. Ya me vale. ¡Murphy! ¡Renuevo mi amenaza de crucifixión! ¡Esto es culpa tuya!

El origen de mi ataque de pánico fue leer el reportaje sobre un posible cambio en la Ley de Reproducción Asistida que permitiría a los hijos de una donación de esperma conocer, una vez alcanzada la mayoría de edad, la identidad de sus padres biológicos.

La felicidad tiene sus riesgos. La mía, la posibilidad de vivir de la donación fraudulenta de esperma, está cada vez más difícil. ¡Y lo tenía todo planeado! Por alguna estúpida razón legal, no se permite al donante aportar su esencia a diario, pero la dificultosa cooperación interagencias, más cuando se trata del sector privado, permitiría al astuto donante de esperma llenar tarritos en distintos bancos a la vez sin informar de esta infidelidad. A treinta y pico pavos por frasco, una donación diaria permitiría tener unos ingresos de (aproximadamente) 770 euros. Un sueldo mínimo, pero suficiente para tratarse de un sueldo suplementario, teniendo en cuenta el esfuerzo que requiere y lo gratificante de la actividad. ¿Es que soy gilipollas? ¿Qué hago yo trabajando cuando debería vivir de esta clase de trabajitos?

Además, leo en el reportaje, países europeos, avanzados y demócratas como Dinamarca, permiten al donante ingresar casi el doble, si la calidad lo vale. Otra vez la maldita convergencia europea de precios que deja atrás la convergencia de los salarios. Hablamos de un país, la maravillosa Dinamarca, que exporta esperma al mundo. Toda una industria de la felicidad recíproca (usted recibe mi fértil esencia y yo recibo pasta por tocarme) bloqueada por los prejuicios morales de unos pocos... o de unos pocos millones (la opinión pública es maleable) Todo un plan de vida que se ha ido al garete. Sólo falta buscar algún tipo de afición para disimular, para dar una explicación al mundo de mi extraño tono muscular. Quizá el lanzamiento de martillo o de jabalina podría colar a la hora de explicar a mis beatos vecinos por qué tengo un brazo muy musculoso y otro cómicamente flaco.

Pero lo peor es el futuro. En el Reino Unido ya se ha dado un caso de un donante que ha sido obligado a pasar una pensión a su hijo biológico. El buen hombre sólo rellenó el tarro para ayudar a una pareja de amigas lesbianas a concebir el fruto de su amor. Cuando el amor desapareció quedaba el problema del fruto y... y le ha tocado a la fuente pagarlo. ¿Os imagináis que dentro de quince o veinte años llamase a mi puerta un chaval y me llamase papá? ¡Tú a lo que vienes es a por pasta! ¡Deja ya de señalar a esa legión de golfillos desconocidos (con rasgos faciales que me son familiares) que se manifiesta ahí abajo!  Una tensa situación provocada por el malvado destino, por la pérfida diosa fortuna que se niega a preservar mi anonimato pese a haber repartido algo de felicidad por el mundo. Chico, tú fuiste la financiación de una juerga a base de cerveza y panchitos. En aquella época las donaciones no daban para más ¡Jesucristo también lo habría hecho si hubiese podido!

Lo mejor son el tipo de imágenes asociadas a este tipo de reportajes. Todo manitas de niños pequeños agarradas a las manazas del padre. Tremendamente tierno. Aunque en este caso, si el chico o chica conoce algunos detalles sobre su concepción, quizá se cortaría de coger la mano del donante. Oye ¿Te la habrás lavado no? ¿Y la imagen indeleble del hijo de una donación preguntando a la administración la identidad del donante? Imaginad la felicidad frustrada del pobrecillo (o pobrecilla) cuando el funcionario (o funcionaria) echa un vistazo a los archivos y le pregunta ¿Estás seguro que quieres saber quién es? ¡Imaginaos si el padre biológico fuese Murci! ¡Las acciones de Telepizza caerían en picado! Disculpe que llegue un poco tarde, es que estaba ocupado en "mi otro trabajo". Aquí tiene su pizza carbonara.

Seamos serios. Hay cosas que la próxima generación no necesita saber.

TONY POPE

TONY POPE

Quiero rendir un sentido homenaje al que creo el mejor personaje de la película "Depredador 2", ahora en tiempo de elecciones, dado que como miembro del gremio de la seguridad privada, me ocurre lo mismo que a este periodista sensacionalista cuando una criatura extraterrestre con una tecnología superior a la americana aterriza en su ciudad para cazar gente. Gane quien gane, ganamos nosotros. Me comprometo a actualizar esta entrada en cuanto pueda subir cortes de la película en Youtube. Momentos estelares de este sensacionalista que demuestra cómo no hay que usar una cámara.

En próximos días, escribiré algo sobre este personaje de Tony Pope, en relación con las elecciones y la seguridad privada, pero antes quiero recrearme en los momentos gloriosos que protagoniza este pedazo de personaje en una peli de Serie B (incluso hicieron un refrito con la banda sonora... ¡La música es la misma que en la peli de Schwartzenegger) para fans de los bichos feos y violentos 

Aquí Tony Pope, de Hard Core, en el lugar de los hechos y en su casa. Esto es como el infierno de Dante. Humo, fuego y calor sofocante mientras los traficantes colombianos y jamaicanos transforman una vez más las calles de Los Ángeles en un matadero.

¿Quién manda en la ciudad? ¿La Policía? ¡JA-JA! Están en inferioridad numérica y técnica. ¡Ah! ¡Y el señor Alcalde de vacaciones en su casa del Lago Tahoe! ¡Póngase las pilas! ¡Venga y declare la Ley Marcial!

Ni Fedeggico lo hubiera hecho mejor. ¡Tony Pope no se escuda delante del juez! ¿Os imagináis al bueno de Tony diciéndole a Danny Globber que no le pegue? ¿Que se ha limitado a comentar las noticias del Predator Herald Tribune? Además domina la sorna y el sarcasmo como el que más. Con esa cara de comercial inmobiliario de origen irlandés y esa sonrisa de escayola, se le acerca al enorme señor policía y le suelta...

Achtung mein Kapitan! Parece que hay hasta cincuenta cuerpos ahí arriba ¿Puede darme alguna noticia?

Acto seguido, el bueno de Tony se cuela, como buen roedor informativo, en la escena de un crimen con una minicámara y obstaculiza una presunta investigación federal para lograr imágenes que harían suicidarse de envidia al equipo de Impacto TV... Ah, y rinde homenaje a un personaje interpretado por uno de los ídolos de mi infancia (más que nada porque crecí teniéndolo hasta en la sopa) ¡Rubén Blades!

Esta zona está controlada por los sanguinarios señores de la droga colombianos y jamaicanos. Vean ahora nuestro trepidante reportaje:

La noticia está en la calle, Los Ángeles a merced del más fuerte, los trofeos de nuestra en su día bonita ciudad se los llevará la despreciable escoria que provoque más carnicerías y derrame más sangre en nuestras calles.

Estos son los últimos datos en el marcador: Cinco seres despreciables y un buen policía, uno de los mejores de nuestras fuerzas.

¿Quién será el próximo? Se preguntarán

¿Dónde está el Alcalde?

¡Ni siquiera está en la ciudad!   

Aunque el plano que le hizo famoso fue aquel en el que informaba de la muerte (justa muerte) del señor de la droga jamaicano King Willy, un tipo cuyos esbirros recorren la ciudad en una limo llena de humo de marihuana, y que cuando bajan las ventanillas dan la impresión de haber elegido un nuevo Papa.

Con ustedes Tony Pope. En directo desde Los Ángeles, la ciudad del miedo, donde el psicótico patrullero asesino continúa su diario régimen mortal.

¡Cuerpos destrozados! ¡Cuerpos despellejados! ¡Con los corazones arrancados de los cadáveres!

¡Y hace un momento King Willy! ¡El señor de la droga!

¡El vicioso señor de la droga encontrado en un callejón con la cabeza cortada y la columna vertebral arrancada del cuerpo!

¡Una justa muerte para el príncipe de la fuerza!

Nuestro amigo recibe una lección a manos del gigantesco Danny Glober precisamente por lo que las ratas informativas denominan hacer su trabajo.  Es que esta es la situación que vivimos algunos de cara a unas elecciones. Es como la banca: Gane quien gane ganamos nosotros. El mal llamado comunicador social se acerca a un enorme policía que acaba de perder a tres compañeros en dos días y le expresa sus condolencias de la manera más espectacular y televisiva posible. Creando impactos, como decía en la facultad el pequeño señor Ventín...

¡Eh Harrigan! ¡Más muertos! ¡Más mutilaciones! ¡Qué bien! ¿No?

(En ese momento el Teniente Harrigan deja a nuestro amigo Pope K.O. de u puñetazo en la mandíbula)

Sólo al bueno de Tony (insisto en que es el mejor personaje de la película) se le ocurre decirle eso a un policía de los que sólo quieren pagar su alquiler, interpretado por un enorme actor que participó, para poder pagar su alquiler, en una película cuya recaudación iba exclusivamente dirigida a que el equipo y el reparto pudiesen pagar el maldito alquiler. Eso sí, si alguien de entre el reparto, el equipo técnico, o cualquier otra forma de vida basada en el carbono, se salva de la quema, es el personaje de Tony Pope, que le da un punto Verhoeven a una cinta de acción con poco diálogo y evita que caigamos en la aburrida sucesión de sketches violentos que podría haber sido "Depredador 2".

SUMA Y SIGUE

SUMA Y SIGUE

La lista de caídos aumenta, y ni en un millón de años me habría imaginado que iba a ser ella. Creo que ha sido algo relacionado con la reducción de jornada para la conciliación de la vida profesional con la familiar, pero el hecho es que se ha cumplido el estilo Chicho a la perfección: Vigilante que avisa de su salida, vigilante que llega a trabajar y se encuentra a su sustituto de servicio. De un día para otro. Nuestro querido coordinador resulta muy eficiente cuando quiere, aunque sobreentiendo que sólo cuando quiere putear a alguien.

Ella venía de hacer prácticas en otro servicio. Todo muy leal. Incluso avisó con antelación... Incluso a mí me ha parecido mal que la hayan sacado de esta manera. Ahora que me volvía a tocar trabajar con ella, y le va tocar aguantarla al pobre Gurú, en el retén. 

No me extenderé demasiado en hablar sobre este personaje, dado que ya lo he hecho varias veces a lo largo de este último año y pico. Sólo desearle suerte en su próximo destino. Si es que le dan un destino.

EN CASO DE DUDA PREGUNTE A UN ITALIANO

EN CASO DE DUDA PREGUNTE A UN ITALIANO

Me parece tremenda la capacidad de algunos para vender investigaciones que no descubren nada. Es como en la película Thanks for smoking, cuando hablan de un científico alemán capaz de gasear a ratones durante décadas sin lograr resultados concluyentes que vinculen el consumo de tabaco con el enfisema pulmonar.

En este caso, unos italianos (¡Qué guays son! ¡Ayer el imbécil medio se hacía pasar por andaluz para parecer gracioso y hoy se hace pasar por italiano para parecer atractivo!) han estudiado el orgasmo femenino y dicen haber encontrado el punto G. Lo más cachondo es que más de la mitad de las encuestadas no respondían favorablemente al experimento, por lo que dedujeron que no tenían Punto G.

"S'ta Carisssimo! Si tu non correre é per que tu no tene Puntto-G. Me debería s'tar ahí!"

Leo en el ABC:

Investigadores italianos encuentran el punto G

SERVIMEDIA. MADRID

Una investigación realizada por la Universidad L'Aquila de Italia defiende científicamente la existencia del punto G, al que se atribuyen los orgasmos vaginales femeninos, según publica "Journal of Sexual Medicine" ("Diario de la Medicina Sexual").

En el estudio, liderado por Emmanuele Jannini, participaron nueve voluntarias que afirmaban haber experimentado este tipo de orgasmo, y once mujeres que negaban haberlos tenido.

Los escáneres practicados a las participantes mostraron que el tejido situado entre la vagina y la uretra -lugar en el que otros estudios ya apuntaban que podría situarse el punto G- era mucho más denso en el primer grupo que en el segundo.

Según Jannini, esto podría probar la existencia del punto G, que hasta ahora muchos habían puesto en duda en el entorno médico.

"Por primera vez es posible determinar con una prueba simple, rápida y barata si una mujer tiene o no punto G, aunque el hecho de que no lo tenga no significa que no pueda tener orgasmos, ya que los podrá experimentar mediante la estimulación del clítoris", indicó Jannini.

Elisabeth Lloyd, profesora de la Universidad de Indiana y autora del libro "El orgasmo femenino" ("The case of the female orgasm"), considera que es preciso realizar una investigación más amplia para confirmar la localización del punto G y sus funciones.

"Tan solo entre el 20% y el 25% de las mujeres tienen orgasmos vaginales durante las relaciones sexuales, pero no se sabe la razón. El estudio italiano sólo lo explica parcialmente, pero podría ser un punto de partida que nos ayude a comprenderlo", indicó Lloyd.

 

- ¿Cariño? ¿Crees que tendré punto G?

- Mira, Maru, bájate a la pizzería y pregúntale al maricón de la barra, que yo mañana trabajo

Lo dicho. Si tiene cualquier duda pregunte a un italiano. Si cree que un enigma puede ser que si o que no, pregunte a un italiano. Probablemente se quede igual que cuando empezó, pero él se divertirá con 20 conejillas de indias y no obtendrá resultados concluyentes. Bueno, excepto el de:

"Io creo que tennemo que studiare L'assunto má a fondo"