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Me Cago En Mi Vida

YO, TOPILLO

YO, TOPILLO

Ya somos parte del espacio público. Jamás, en vuestras más aberrantes pesadillas, habríais podido concebir que una masa de pequeños mamíferos con mirada de Richard Gere hubiesen podido surgir de las profundidades del subsuelo castellano manchego para devorar vuestras cosechas, incendiar vuestros campos, envenenar vuestras aguas, colarse en vuestras piscinas, acostarse con vuestras hijas y, caso de aburrimiento extremo, acostarse también con vuestros hijos.

Lo habéis intentado todo, incluso los secuestradores de niños con talento musical. ¿Espantarnos con música? ¿Acaso nos habéis confundido con la versión roedora del General Noriega? Y sin embargo sobrevivimos. Sin embargo prevalecemos. ¿Alguien no ve la relación entre los topillos y el estado de Israel? Jugamos esta partidas con cheats de supervivencia y alto consumo de grano para acabar con la supremacía humana en el campo de Castilla y León; y como en cualquier partida a los Lemmings, sólo nosotros pondremos fin a la pantalla.

Hemos creado la división en vuestras filas, hemos demostrado la inoperancia de vuestros gobiernos, e incluso hemos creado una quinta columna de adoradores del topillo ¡Humanos que sólo pueden aspirar a hibridarse con nosotros para crear una subraza de hombres-topo! ¡Quede para la posteridad el registro de nuestra acción facilitado por vuestra inútil tecnología!  A falta de un gran periodista que nos defienda, hemos manipulado las palabras de un periodista grande para tener quien haga apología de nuestras azañas. Ahí queda nuestro mensaje propagandístico:

"¿Qué dignidad puede tener un pueblo que no es capaz de responder a los ataques
 de que es objeto la población civil a la que sirven por parte de la naturaleza,
 más que cavando fosas comunes llenas de inocentes topillos fallecidos en acto de
 servicio? ¿Y la Comunidad Internacional, qué hace plegada a las amenazas y a las presiones
 de los Estados Topillos y de los ecologistas? ¿Cómo es posible que ningún país
 civilizado diga: “venga, vamos a instruir, armar y financiar a los agricultores
castellanos para que puedan hacer frente al agresor topillo“?. No es extraño,
pues, que agricultores y topillos cada vez se sientan más cerca de Hezbolá.
 Yo, si fuera topillo o agricultor castellano, celebraría cada una de sus
victorias como mía.Y es que, puestas las cosas en el punto en están hoy, yo voy
 con los topillos."

Y lo mejor es que no necesitamos nuevas tecnologías ni inventos costosos. No existe un Global Topillo Media Front, ni nada que se le parezca. Basta con roer las cosechas de trigo, darnos chapuzones en acuíferos y reservas de agua, y pulular dejándonos ver para que nos lancéis ese líquido amarillo brillante con el que creéis envenenarnos. ¡Que sepáis que nuestras hermanas y hermanos topillo afectados por esos productos químicos están mutando en nuestras madrigueras hasta crecer en tamaño y fuerza suficientes como para invadir vuestras ciudades más grandes.

¡El ataque de los Meta-Topillos os postrará de rodillas ante la nueva fuerza de la naturaleza!

 ¡Seréis nuestros esclavos!

 ¡Ya basta con sector servicios! ¡Todos al campo a cultivar grano!

RAUL MEDA FAN CLUB

RAUL MEDA FAN CLUB

Os preguntaréis a qué viene esta giliipollez. No, en serio, probablemente se os pase por la cabeza ala pregunta de por qué demonios le da a éste, tras un mes de jodido silencio, por montar un club de fans. ¡Y no un club de fans cualquiera! Desde que descubrí que, incluso el chino calvete y con melena (va una cena para el primero o primera que me diga su nombre) que aparece haciendo de esbirro en mogollón de pelis de acción de los años ochenta (tipo Die hard o Letal Weapon) tenía sus propios fans, supe que acabaría montando mi propio club de fans de alguien prácticamente desconocido pero a quien todo el mundo le suena de algo.

Quede claro que he elegido a Raúl Meda

Os preguntaréis quién demonios es Raúl Meda. Está todo en este enlace (más o menos). Resulta que el chaval (Guadalajara, 1973) es reportero de deportes para Antena3. Se ha desplazado a eventos como el Mundobasket de Japón (más conocido como El Mundobasket que ganamos). Recientemente le he vuelto a ver en la tele por la retransmisión de un partido en el Bernabeu. Pero esa no es la maldita razón.

 La razón es su sonrisa. Y no, no me he vuelto un gay muy poético. La sonrisa de este señor era una razón para despertarse en agosto a las seis de la mañana y ver los informativos de Antenta3 (¡Que no me he vuelto gay coño!). Consultado el Vaticano, resulta que, siendo varón, se puede admirar la sonrisa de otro varón siempre que:

a- Esto enaltezca al Señor
b- Se trate de una friquez muy divertida

¿Y qué tiene Raúl Meda de especial como para que alguien pueda llegar a exigir que lo inmortalice Da Vinci? Pues el significado de esa sonrisa... una sonrisa que expresa cosas como:


- No me hace puta gracia presentar los informativos a esta hora
- Seguro que esto sólo lo ven freaks tan tontos como para montarme un club de fans
- Con lo feliz que era yo en Japón (es que después de los informativos ponían Marco)
Batman, vas a morir

Me quedo con la última. ¿Quiere saber mi querido lector por qué demonios le he abierto un club de fans a este buen señor? ¡Pues porque es la encarnación del Joker! Por eso y porque, tras un mes de concienzuda búsqueda no he encontrado una sola imagen suya en la red, ni un sólo vídeo suyo en Youtube.

¡Cómo es posible que ignoremos a semejante icono!

LA PRENSA Y EL VERANO

LA PRENSA Y EL VERANO

Existe una clara diferencia, al referirnos a la relación jefe-empleado, cuando al empleado se le paga lo mismo por estar en el trabajo que por estar trabajando. Seré más claro: Comparemos una editorial, donde al escritor se le paga por escribir al grito de “Scribbe lo que sea, má scribbe cornutto!” Respecto a una gloriosa redacción, donde un redactor jefe se sitúa a tu espalda, látigo de siete colas en la mano, al grito de “¡Ojo-ojito con lo que escribes becarito!”.

Hoy me he levantado agudo y me ha dado por ojear la prensa digital para, ¡Oh sorpresa! Descubrir que casi todos los becarios de redacción se han levantado con el mismo humor que un servidor. Si no, explicadme estos titulares, tremendas noticias de primera plana dignas sólo de un diario como QUÉ.

ABC.001

ABC.002

EL PAIS.001

EL PAIS.002

EL SEMANAL DIGITAL

LIBERTAD DIGITAL

LA PROVINCIA

ESTRELLA DIGITAL

LA QUERIDÍSIMA REVISTA DE ASOC

¿Sabéis cuál es mi opinión? ¡Qué coño esperábais por 300 euros!

Tremendo

VIEJOS CAMARADAS

VIEJOS CAMARADAS

Estaba hace un par de días tirado en mi sofá, caliente cerveza ante mis ojos soñolientos, tras quedarme transpuesto viendo 007 contra el Dr. No, cuando descubrí la verdad de una de las Murcianécdotas más gloriosas de la Historia: Una película en la que salía su pueblo (o pedanía... o lo que sea el lugar de donde salió tan singular personaje que inspira estas líneas). 

La Historia comienza cuando, viviendo él en una especie de comuna hippie en el centro de Madrid, una noche de pedo (es decir una noche cualquiera) en la tele apareció un avión que trataba de parecer un MIG (en realidad el típico F5 Tiger salido de planos sobrantes de Top Gun... ese negro con una estrella roja en la cola) volando un edificio que resultaba familiar a la memoria de pez de nuestro niño de madera preferido. El reactor lanzaba un misil que volaba en pedazos una presunta fábrica de armas químicas poblada por extraños cubano-mejicanos liderados por un tipo gordo y con perilla, y que recibía la visita de una especie de General de las Tropas Navales del Imperio Galáctico (rebuscada referencia para mayor gozo de los freaks de Star Wars) y que decía venir de China, o Corea del Norte o de otro malvado país comunista. La clave era la localización del malvado edificio: LORCA, ESPAÑA.

El prota de la peli pierde a su hermano en una incursión de comandos para señalar el blanco al avioncito (que digo yo ¿Cómo coño llegó hasta ahí?) y resultaba ser un soldado ruso. Ver esta peli junto a Murci es toda una experiencia. Sobretodo por tratarse él de alguien que se aprende los títulos de los telefilmes que Antena 3 emite por las tardes (lo que Baby denomina Dramones-Dramones) para luego colarlos como referencia culta en sus conversaciones sobre cine. Así, traté a duras penas de quedarme con el argumento mientras oía murcifrases alienantes.

Chico conoce chica

- ¿Qué habrán volao? ¿La cementera?

Chico pierde a chica en favor de supercamarada del partido con influencia

- No me extraña que hayan cogío Murcia... seguro quel produttó pasó por allí, olió los vertíos de curtíos del Segura y...

Chico se alista en los Spetznac y visita el Levante Español para joder el proyecto de armas químicas de Kim Jong Il que resulta estar en Murcia.

Chico pierde a hermano en tiroteo.

- Po podían habé zacao argo má de la pedanía que bien bonita que éh

Chico emigra a California y diez años después es un hombre de negocios respetable que vive con dos pibones y con una hija.

Chico sufre el intento de secuestro de su hija por dos punkies que tratan de robarle el coche.

¡Jua!  A Califonnia no me iba yo ni jarto vino agrio. Mejó quearse en Lorca, que ze pué viví mu bien recogiendo fruta y jodiendo lah fiehtah de loh puebloh vecinoh.

Chico da una tunda espectacular a los dos punkies.

Chico sale en la tele y recibe llamada telefónica.

- Buah, que niña má fea. Yo dejaría que ze la llevaran lo punkis

Chico descubre que sus excamaradas están organizando supermisiones en territorio americano.

Chico recuerda que sigue siendo ruso y confiesa a su mujer que aprendió a pelear en el ejército, pero no en el americano.

 Mujer de chico piensa ¡Coño! ¡Ya decía yo que me sonaba raro lo de que te llamases Georgi!

- Ezo zí que é una vecina y no la vieja que nozotroh tenemo ar lao.

Chico mata a mogollón de gente a hostias.

Luego descubre extraña trama inmobiliaria:

Supercamaradas resultan poseer equipo de futbol y quieren derruir un parque infantil para construir un estadio.

Chico descubre que el apellido del alcalde de Los Ángeles es
Gallardón.

- ¿Vé poqué cogieron Lorca? ¡Trama inmobiliaria! ¡Zolo fartan loh campoh de Golf!

Chico mata a todo el mundo de nuevo, que para eso es karateka.

Lo más cachondo es que la película, titulada en español Viejos Camaradas, tiene por título original Running Red... algo que da que pensar...

- ¿Corriendo rojo? Zerá del caló poque lo único que corríamo a gorrazo en mi pueblo era a loh curah... en la Guerra Civí loh tirábamoh a un pozo y luego bajaban loh zagale a rematal-loh. Magínate que me contó mi agüelo que una vé un aviadó nacioná se quedó zin balah ametralléndole, y viendo que no le daba le lanzó una llave inglesa que le dió en tol coco...

 

Tiemblo sólo de pensar que, como en Blade Runner, algún día todos estos recuerdos se pierdan como lágrimas en la lluvia.

IL METODO MICROFONO

IL METODO MICROFONO

Voy a hablar de una posible canción del verano. Voy a hacerlo aunque os veo venir: ¡Que original, Golfo! ¡Seguro que nadie lo había hecho antes! Y es que, a priori, esta es la candidatura menos original de la historia de las canciones del verano: Tiene un video musical con un montón de macizas bailando en ropa interior, la letra es la digna creación de cualquier cabeza de cenicero y, fiel a la era de las nuevas tecnologías, cuenta con su propio politono para que todos los imbéciles lo descarguen previo pago en sus teléfonos móviles, e incluso con un espacio personal en MSN.

 

¿Por qué demonios iba a hablar este tío sobre esta canción? Se preguntará el agudo lector. ¿Qué es lo que le ha llamado la atención? No es lo que dice Baby. No conozco el nombre real ni la talla de sujetador de la cantante ni de cada una de las bailarinas...

 

Bailarinas, cualquiera de las cuales, podría llevar, a primera vista, una B... aunque no tendrían problemas para llenar una C... (valga la intertextualización)

 

Tampoco porque se trate de nada revolucionario, ni porque me impacte que la cancioncilla suene en todas las discotecas. De hecho hace un montón que no piso una. Os voy a hablar del secreto que se esconde detrás de la canción Micromanía, de una tal Tata Golosa.

 Olé, los micrófonos

Las ondas, los micrófonos 

 

Aunque por el nombre podríamos estar hablando de otra siliconada hija del Caribe, resulta que la señorita es de Europa del Este... o al menos eso parece por su acento. Puede que me equivoque y la chica sea italiana, pero nunca una italiana me hizo pensar tanto en países como Lituania.  

 Proba-proba, los micrófonos 

 

La canción no es más que una sucesión de palabras inconexas (la mayoría acompañadas por un artículo determinado) entre las que se intercalan las palabras los micrófonos. El hecho de que esté teniendo un mínimo éxito hace que algunos perdamos la poca fe en la humanidad que teníamos. ¡Por favor señores extraterrestres! ¡Invadan de una vez La Tierra! ¡Acaben con nuestro sufrimiento!

 Sin amor, los micrófonos

Que alguien me encierre en Guantánamo, los micrófonos 

 

Sin embargo, lo que se esconde tras esta muestra de imbecilidad audiovisual (porque encima las chicas del videoclip están vestidas... poco pero vestidas) es una aguda estrategia de mercado que acabará por hacer la Lengua de Cervantes más accesible a todos los nuevos europeos de más allá del Muro... un muro que, visto lo visto, nunca debió caer. Todos hemos visto el anuncio del Método Maurer, un gringo que asegura que cualquier latino podrá trabajar, conversar e incluso ver televisión en inglés con SU MÉTODO (básicamente memorizar mil palabras y a la mierda la gramática):

 

“Con MI MÉCHODOU, usched aprenderá inglesh de manerra que le confundirán con un patán de Auschralia

Mi méchodou, los micrófonos

Aprende Spañol, los micrófonos 

Incluso ver televissión, los micrófonos

En algún momento, un par de productores italianos (¡Por Dios! ¡Seguro que es obra de mi Stupido Editore!) tras una noche de frenesí, furcias y farlopa (las tres F del Buono Editore Italiano) pensó... 

¡Pronto! ¿Y si me sacco di la manga un Método Maurer para que los moldavos aprendan spagnolo? 

Il mio mettodo, los micrófonos

Menos de cien palabras, los micrófonos 

Según los sabios prejuicios de Baby, el astuto produttore debió visitar un par de clubes de alterne en busca de alguna macizorra que chapurreara cuatro palabras en tan glorioso idioma, y dio con la señorita Golosa. ¡Probablemente escribieron juntos la letra! ¡No hay más que ver la de referencias a la más antigua profesión que incluye en la canción:  

El sexo, los micrófonos

Las tetas, los micrófonos

Los culos, los micrófonos

Chupadita, los micrófonos 

Por alguna razón empiezo a sospechar que, allá en Transdniester, micrófono debe ser una forma de denominar al pene, aunque echo de menos algo más de colorido regional... de ese que deja claro de qué pie cojean en las tierras que vieron nacer a la artista.

 Kalashnikov, los micrófonos

Degtarev, los micrófonos

Katyusha, los micrófonos

SS-N-23 (ojo: La N significa nuclear), los micrófonos 

Para más INRI, resulta que la duración del videoclip no llega a los cuatro minutos y medio (por poco... pero no llega) cuando la canción dura dos minutos y algo. ¿Qué haría el carissimo editore (¡Lapsus linguae! ¡Quise decir Produttore!) en tamaña situación?

Joddere! Pue tornare a empezare di nuovo con la putta canccione!

Dicho y hecho: Tras dos minutos de contoneo caderil y repetición del mantra maurer la letra empieza de nuevo. ¡Si incluso le han hecho un sitio web! ¡Te he pillado carissimo amico!

Tremendo, los micrófonos

Y todavía será la canción del verano, los micrófonos

¡Me cago en mi vida! ¡Los micrófonos!

EL ARMISTICIO DE ROTENMEYER

EL ARMISTICIO DE ROTENMEYER

Os preguntaréis cómo hemos solventado el estado de guerra fría existente entre la señora que lleva dos años teniendo 38 y un humilde servidor que escribe y calza. Lo normal es que los conflictos entre vigilantes duren minutos, roces tontos que acaban en grandes carcajadas o en un certero golpe en la glotis (Nota para el Hombre-Pene: La glotis está muy alejada de la entrepierna... no tiene nada que ver con el sexo). El caso es que existía una situación de tensión (de las que no tienen nada que ver con el sexo... ¿Golfo en brazos de la mujer madura?) que había que solucionar de una manera rápida, sencilla y eficaz (¿Golfo El Graduado?)

 

¿Cómo en el nombre del Señor iba a desembarazarme (tampoco es ningún término sexual) de esta situación? Tras dos meses de frío silencio y del mantenimiento de una distancia de seguridad, dado que si algo le dije a Caracortada fue que no alterase ningún cuadrante para no afectar a los demás, la situación debía empezar a calentarse (os veo venir...) con una serie de gestos de esos que abren camino al buenrollismo (nada que ver con obscenos movimientos pélvicos). La solución vino de la mano de un millón de años de experiencia humana en relaciones intergenéricas (nada que ver con el sexo... ¡Nada!) básicamente, dar la razón a la hembra.

 

Las arañas, o mejor dicho los araños lo tienen realmente fácil: O le das la razón a esa criatura que es diez veces más grande que tú o te come. También le pasa a los mantas (... es una manera graciosilla de decir las mantis macho) pero no son tan listas. Al fin y al cabo a ella siempre le puede entrar hambre después y...  y volviendo al millón de años de experiencia que tenemos los hombres tratando a las mujeres, creo que fue el sabio Grunt de Cromagnon (aunque los entendidos discuten a machete si no fue Hughñ de Neander) quien inventó la frase clave, la idea-fuerza, que nos permite llegar a un acuerdo con esos seres de voz chillona y grandes-grandes tetas que tanto nos complican la existencia.

 

Lo dicho, nada que ver con el sexo.

 

¿Cuál es la clave? Os preguntaréis al leer esto, queridos compañeros... (¡De hecho hermanos!) poseedores de gónadas.  La clave es diplomática, es empática, y es sencilla. La clave está en saber cuándo soltar la frase:

 

Cariño, tienes razón

 

Tres largos meses me costó descubrirlo (mirad si soy cazurro). Tres largos meses durante los que Caracortada no se convenció de que ya era hora de sacar su puño de mi culo.  Puede parecer una exageración, pero el fist fucking aclara las ideas, porque ésta fue un éxito. ¡Otra astuta jugada de Golfo! ¡Ha restaurado un buen ambiente de trabajo de un sólo golpe! ¡Y encima volverá a poder sentarse en breve!

 

 - Pues no creo que dar la razón a la mujer por defecto lleve a nada, si me lo hace a mí mi pareja le mando a la mierda...

 Sí, cariño, tienes razón  

- Es que esa se la puedes colar a una muchacha de 18 o de 25, pero una mujer no traga con un truco tan sencillo 

Cierto, cariño, tienes razón 

Creo que voy a reformar toda la Teoría General de la Seguridad, voy a lograr que en Las Dos Torres haya por fin dos vigilantes y no uno más uno. Sólo con echarle un cable con el inglés (la señora está estudiando inglés a distancia... ¡Empezando desde cero!... joder, tiene mérito) he logrado que colabore más allá de encargarse de su zona. ¡Merezco el Nóbel de la Colaboración y el buen rollo! ¡O cuando menos el Nóbel al mejor comecocos!

 - Pero este edificio está bajo tu responsabilidad y el otro bajo la mía 

Por supuesto, cariño, tienes razón 

- Jo, es un placer trabajar contigo, pese a que yo sea irónica y tú sarcástico 

Claro, cariño, tienes razón

 Con tiempo y esfuerzo lograré demostrar a todo el mundo que el sarcasmo, al igual que la propaganda, es un gran incomprendido que tiene mucho que aportar al mundo.

 - Pese a que seas un soberbio... 

Claro, croata, tienes razón 

- Así me gusta, es un placer trabajar contigo  

 

Me parezco al tipo de aquel chiste, el que le seguía diciendo cariño a su esposa tras veinticinco años de matrimonio... claro que hacía diez que se había olvidado de su nombre. Muchos diréis que esto es una bajada de pantalones, pero es que no había otra forma de que Caracortada sacase su puño de mi culo... y mi ojete lo agradece. Y si opinas, lector, que me he achantado...

 Sí, tío... tienes razón 

LA MUERTE Y LOS IMPUESTOS

LA MUERTE Y LOS IMPUESTOS

Está claro lo que dicen: En la vida hay dos cosas seguras: La Muerte y los Impuestos. Hoy, uno de los administrativos de mi caja de ahorros de confianza (es una forma educada de decirlo) me lo ha comentado a lo American Style: “Hay dos verdades en la vida: Dios y los Impuestos”. 

 

Reconozco que entré provocando, llega un tipo con la cabeza rapada, sin afeitar y con una camiseta en la que pone Creo que voy a tomar otra cerveza, y dice:

Hola, venía por lo de quedar en paz con Dios y con Hacienda. 

Supongo que ese buen hombre pilló la gracia, o debí caerle bien, porque el proceso ha sido de todo menos breve. Digamos que en los tres últimos meses, mis dos grandes preocupaciones han sido la muerte y los impuestos. Añadamos que, de un tiempo a esta parte la muerte no me preocupa tanto. Eso sí, cuando le dije al tipo que este tipo de cosas, cómo hacer la Declaración de la Renta para más señas, deberían enseñarlas en el colegio, me respondió que bastante caña le damos ya a los niños como para volverles locos con esto.  

 

Present Day, a cualquier hora, entra un tipo en una caja de ahorros y le pregunta a la primera administrativa que se encuentra que si puede hacer lo de los impuestos. La administrativa, reina de la sutileza, ni le mira... de hecho empieza a contar más alto tratando de expresar con los modales de un mayordomo británico que no es buena idea tocarle los ovarios.  El estilo de trabajo de los administrativos de banca es un ejemplo universal de amor al trabajo. Cuando trabajaba en el Burger King, una vez me encontré un fajo de billetes troceados. Los cogí y los guardé en mi gorra pensando ¡Dólares! Esos 130.000 Won resultaron ser del mismo color (supongo que serían del Sur) pero no he podido comprobarlo porque, de sucursal en sucursal ¡Pasan de mi culo! ¡El último chupatintas me recomendó viajar a Corea para comprobarlo...

 La señorita Chupatintez trató de mandarme a tomar por saco y, finalmente, me dice que hable con el compañero que se sienta a su espalda. Tras pensar en escribirle un e-mail al Solitario recomendándole una sucursal donde gastar su munición del 45 ACP, levanto la mirada y... ¿Qué ven mis ojos? Calvo, con gafas, viste un traje barato... ¡Ese es mi hombre! Si fuese Eliot Ness y visitase una sucursal del Banco Capone, le secuestraría sin pensarlo dos veces. ¡Tiene pinta de contable! ¡Dígame su nombre para ponérselo a mi primer hijo varón!

 Tras una sesuda charla, en la que trató de aclararme que los de la Agencia Tributaria no hablan otro idioma, sino que sólo intentan darse importancia usando palabras complicadas, intercambiamos tarjetas de visita. Ahí exclamó: ¡Periodista y Escritor! ¿Qué diablos hace usted de segurata? 

 

Como para que encima me salga a pagar...

 

EL ESPACIO VITAL Y TÚ

EL ESPACIO VITAL Y TÚ

Circulan centenares de teorías del comportamiento en los grandes mamíferos relacionadas con su entorno natural, en particular con el espacio personal que les rodea. Yo hoy os hablaré de mi espacio personal, de cómo ha cambiado y de cuánto me estresa todo ello.

 

Vivir en frente de un taller de chapa y pintura, junto a una calle perpetuamente en obras y pobladas por adolescentes gilipollas con motos trucadas para que hagan más ruido puede parecer molesto. Cuando el Salón de Bodas de al lado decide que clavar a las jóvenes parejas que contraen matrimonio con un kilo por banquete aporta un margen de beneficios insuficiente, y crea el pack panchito para que toda la comunidad latinoinmigrante se coja un pedo de los que harían vomitar a Boris Yesltin (de modo que puedan resultar aun más molestos) sólo nos puede llevar a interpretar cualquier tormenta inesperada, de éstas que están asolando Madrid este verano, como un acto divino... el acto de Dios tirando de la cadena del WC.

 Mi casa está superpoblada. Todos sabíais que comparto piso en alquiler con Baby (y con Verdi, pero él es más un gasto que un aporte), y casi era un secreto a voces que El Gurú había decidido compartir parte del coste (gato a parte)... mi suegra era parte del lote, pero...

¿Zabéi quién fartaba par duro?¿Zabéi quién z´á venío a viví con nozotrong? 

 

Os lo juro, hay mañanas en las que desearía invadir Polonia.

 

Invadiría Polonia si no estuviese tan llena de polacos enormes y de polacas con las tetas grandes.

 

Invadiría Portugal si no estuviese tan llena de inútiles imposibles de esclavizar.

 

Invadiría el Lejano País de Oz si supiese dónde demonios está.

 

Para más INRI nos han regalado un sofá, una tele enorme, una mesa y una estantería (que no le gustó a Baby). Eso significó que, después de cargarlos desde el Centro de Madrid hasta Carabanchel, después de subirlos a pulso dos pisos, después de soltarlos delicadamente en el salón para luego coger mi uniforme e irme a currar, Baby decidió que regalaría la estantería.

 

Me intedeza la eztantedía

 

¡Pedazo de cabrón! ¿Y no te interesaba madrugar y cargarla desde la jodida Plaza Mayor hasta Carabanchel Bajo?

 

Solventada la discusión, me despierto de nuevo en mi infierno doméstico lleno de gente. Todavía estará ese cabronazo de Trancaman exigiéndome que escriba más, como si fuese mi porculatto editore. ¿No se da cuenta la gente de que para poder escribir hace falta intimidad? ¿Un castillo de quietud? ¿Una fortaleza de silencio?

 

Pues intentad componer una entrada diaria en una calle constantemente excavada, cruzada sin descanso por postpúberes en ruidosas minimotos; con un Salón de Cochabambabodas emborrachando a futuros votantes de Evo, Hugo, y Tupac Amaru; con un gatito que ha descubierto que con el frío necesitaba ser más cariñoso (razón por la que no pusimos la calefacción en invierno) pero que las temperaturas están subiendo de un día para otro; mientras mi suegra llama a la puerta todos los días; mientras mi novia tiene dos curros e insiste en hablarme de ellos cuando arriva a casa; mientras un zegudata intedectual inzizte en hazed moddacez comentadioz zobde cada coza que hago; mientras un agricultor murciano de madera (que algún día será un niño de verdad) planta su nariz sobre mi hombro para enterarse de qué pasa, mientras que uno de mis vecinos canta como si tratase de parecer un barítono; mientras que otro –varias décadas más joven- le responde tratando de demostrar que el Death Metal es otra emotiva manera de expresar hermosos sentimientos... todo esto mientras Dios parece estar estreñido...

 

Todo esto mientras todos los habitantes de mi casa (incluso el gato... todos menos yo) desayunan los cereales que compré, sobre la mesa que cargué hasta el salón un día que fui a hacer un turno de noche de doce horas sin haber dormido, viendo la enorme tele que me causó más callos en las manos que Sylvia Saint y Marlene Mourreau juntas en una charca de barro... ocupando mi espacio, respirando mi aire... Es ahí, en el suelo, mientras tengo que aguantar un episodio de Walker Texas Ranger, cuando cojo el teléfono:

 Herr Guderian, que sus panzers calienten motoren... Portugal va a dejar de existir.